POESIA DE TODOS OS DIAS

Apenas hoje, por um momento,
Desejo mergulhar em você
Isento de histórias, lembranças descompassadas,
Como se enxergasse com olhos d'alma amanhecida,
A sua presença atual, tocando com mãos futuras
Um corpo que já conheço.

Só por hoje, apenas por um rasgo de tempo,
Desejo me retirar em seu ventre,
Agasalhando antigas frustrações,
Aquecidas no calor das coisas eternas,
Condensadas no hálito sútil da sua boca,
Refrigeradas no suór do seu corpo.

Desejo te encontrar, tão somente.
Asilo celular de infinitas emoções,
Aroma quente/úmido de vida desertificada,
Areia do tempo de ilusões e miragens,
Oásis para sempre vívido e calmo,
Parada última de uma vida errante.

Aprender torna-se o avesso do acúmulo
Quando "dar" equivale a "receber".
Aprender, sempre aprender,
Sem vaidades, sem limites... até o túmulo.

Aprender com os ensinamentos do mundo
Quando a aula rompe paredes.
Aprender com o nobre e o vagabundo,
Aprender sob a lua ou sobre a rede.

Ensinar... ensinar é tola pretensão.
Quem ensina apenas olha à frente.
Pescoço duro, alma arrogante,
Olhos de nuvem, pés de gavião.

Aprender é o avesso do acúmulo.
Somos finitos, frágeis, passageiros,
Passageiros (de carona) para o túmulo,
Levando apenas o que aprendemos.

Fazem dez anos. Ainda consigo perceber-lhe nas entrelinhas e adentrar na obscuridade dos seus desejos. Compreendendo pequenos gestos e formas peculiares de comunicação, ainda sei quem você é. Engraçado e estranho. Continuo espantado com suas piadas repentinas e sigo desejando rever a curiosa maneira de beber água. O calor das suas mãos ainda surpreende meu corpo e me torno absorto diante das infinitas histórias que me conta. Você permanece nítida em mim... intensa e suave como as lágrimas que passeiam sobre meu rosto agora.

Não sei onde está o amor. Não tenho direito à reclamá-lo. Talvez ele resida nos pequenos detalhes e se esconda nas veredas sutis do quotidiano. Talvez se espalhe nas miudezas dos afazeres com o outro não possuindo condições de se apresentar em toda sua inteireza. Aprendi que o amor é discreto, constituído de pequenos fragmentos de convivência que se unem estabelecendo realidades. Ele - o amor - se guarda apenas para quem é paciente e pouco pretensioso. Vai e vem tal qual as ondas de uma praia deserta e navega tranquilo por sobre um mar calmo... cristalino. Traduz-se em afinidades, conhecimentos, persistência e fé.

Não possuo direito sobre o amor. Não mais! Acho que perdi a fé e sinto que fechei uma janela para isso. O tolo desejo pelas grandes aventuras embotou minha percepção e agora me resta apenas escrever. A incapacidade de sentí-lo nascer numa relação absolutamente casual me empurrou para o registro de sensações tardias. Escrevo por que não fui capaz de vivê-lo. Teorizo diante da incompetência pessoal de saboreá-lo com as próprias mãos. Amo, inclusive, sem intimidade por que meu momento foi passado, sinto. O amor foi feito para os sábios. Os demais precisam se contentar apenas com a possibilidade de admirá-lo de longe... muito longe.

Falei demais...

Abraços,

Silvio Rosário

Espero por um bom dia
Leve, lúdico e calmo.
Mas de que adianta chamá-lo,
Se esbarro (acidentalmente) em mim?

Tropeço em minha arrogância,
Me firo com a ira que salta.
Esfaqueio com falta de amor,
E dilacero meu orgulho.

E o pior... O pior, é que sou muitos!
Milhões de réplicas vociferando,
Juras de ódio, conspirações, encantos,
Estratégias mal amadas.

Vivo - eu e minhas réplicas - à procura
Do ninho vazio, força absoluta
Um eterno vão de alguns anos.

Moro na caverna das ilusões.
Amo um poder mesquinho,
Um carro importado e alguns milhões.

Rastejo em torno de mim
Como lesma em torno da árvore.
Estou cheio de rancor e raiva
E ainda espero pelo dia bom...

E como tê-lo,
Se durmo e acordo pensando no espelho?
Se a comodidade do monólogo
Apodrece na lama vil da tolerância?

E como tê-lo,
Se a ponte que construo é idiota...
Se o alcance das compreensões
Resume-se ao fogo da minha arma?

E como tê-lo,
Se o sono acabou e o dia mal começa.
Se as virtualidades imbecis escapam
Por entre os dedos da minha existência?

Melhor e mais fácil: prefiro odiar-me.
Por uma diferente farda, uma farpa,
Uma chapa ou ideologia.

Melhor e mais fácil: acabo com as dissidências.
Consumo as dissenções, mato os oponentes
Por singelo amor à DEMOCRACIA.

Melhor e mais fácil: acendo uma vela à noite
Vejo imagens noturnas e nubladas
Fingindo estar vivendo o dia.

Poema não ofende.
Quando bem escrito, no máximo, adverte.
A erva daninha que brota não é capaz,
Sequer capacita nem, ao menos, subverte.

Poema não possui superpoderes.
Muito menos o poeta, avesso de super homem.
A dúvida, o medo, o sofrimento seria
O que de mais próximo se guarda na "caixa do poder".

Poema não é "talento nato".
Quisera eu não o possuí-lo nem requerê-lo.
Gostaria apenas de não escrever, pois,
Cada palavra registrada me aproxima do fim.

Poema é apenas registro salvacionista.
Bote para um afogado, abrigo para um fugitivo.
Palavras são acalento e ombro amigo,
Lanternas em noite escura.

Melancolia e desejo... este é o destino do poema.
E, quanto maior, cada parcela dos ingredientes acima,
Menor é a longevidade do poeta na vida vã de todo dia.
Tornei-me alienígena no mundo comum.

Chato. Astronauta de planeta distante...
Malinowski e os argonautas do pacífico sul.
Estou cada vez mais longe... esmaecido, apagando,
Puxado para o fundo por uma corrente e uma pedra.

E o que vejo são apenas borrões rotos e disformes
De imagens que, outrora, eram nítidas.
De repente o telefone tocou...
Retorno à superficie rotineira do meu dia.

Vejo em ti a negra pétala de flor
Que de negra cor despetalou.
Olho em minha frente a menina,
Mulher felina que a dor calou.

Que de tempo há de ser feito
O quanto às horas se doou.
Menina/mulher se vês a cura,
De aberto o peito sangue jorrou.

Se escreves, negra mulher, o que temes?
Se choras e segura a lágrima,
Sabes muito o valor estimado que tens.

Pois o teu valor não escondes no bolso.
A tua luz não está sobre ti,
A tua estima não está sobre o que fazes.

Tuas lembranças são tinta de tua alma,
Os acordes negros de tua decência.
Que as leves vidas que cercas de calma,
Sejam leves, charmosas e cálidas... sem demência.

Não tenhas tempo de sentir remorso,
Sobre quaisquer coisas que tenhas feito.
És negra e mulher, que sejas aceito,
Tens o mundo aos pés... não no dorso.