Pingos de chuva ácida
Deitam por sobre o pára-brisa.
E um início de manhã cinza,
Desenha traços novos
Sob nuvens de mesma cor.

Villa Lobos, ao fundo.
Insiste em reviver, moribundos,
Loucos, fanfarrões, sonhadores.
Eternos pichadores,
Dos muros caídos de minha existência.

Triste dia! Vejo minha demência.
Encontro-me com a realidade.
Olho o espelho e miro,
Diante de longo suspiro,
O branco dos cabelos... minha idade.